Medo. acho que é essa a palavra exata. tenho medo, de que ? não sei, de ser feliz, talvez.. ou talvez seja apenas insegurança, desconfiança.. são tantos 'anças' que não dá pra citar. é uma sensação de desapego, de subestimação. eu queria acreditar, queria confiar, fechar

meus olhos e ser levada. eu tento, mas tá difícil. Mesmo.

Quero ligar pra você. Passar uma noite de sábado jogada no sofá te fazendo cócegas, como se fosse a melhor coisa que poderíamos estar fazendo. Te ver chorando de rir, ver a felicidade em seus olhos. Nos cobrir com lençóis, como se estivesse fazendo o maior frio lá fora, mas é só pra sentir mais quente o teu corpo perto do meu. Ouvir você contar sobre o seu dia, em como aquele professor chato te irrita, prestar atenção nas suas expressões, em como você revira os olhos ao falar do carro que quase te atropela e sorrir de tudo isso. Te interromper com um beijo e sussurrar por entre nossos lábios que te amo. Fazer você feliz. Fazer você esquecer o mundo lá fora, nem que seja só por uma noite. Nem que seja pra vida inteira. Eu e você, você e eu, o silêncio e nós.

Ando tendo longas conversas comigo, e algumas vezes não entendo uma palavra do que estou dizendo.

Sou do tipo de pessoa que sofre precocemente. Sinto saudades antes da pessoa ao menos ir. Morro de ciúmes sem ao menos saber o motivo do meu “alguém” estar com outro “alguém”. Choro compulsivamente antes de saber o fato realmente ocorrido. Tenho uma ansiedade compulsiva sem saber se o fato que eu espero tão ansiosamente irá acontecer. Morro de medo de coisas que necessáriamente nem deveria me assustar. Vejo coisas que não existem. Finjo não sentir coisas que existem. Seria bom se eu pudesse canalizar toda essa “precocidade” para o estudos, limpeza… Mas não dá. Porque é bom, se fosse ruim daria.

Às vezes, quando eu digo: ''Eu estou bem", eu quero alguém para me olhar nos olhos, me abraçar apertado e dizer: ''Eu sei que você não está.''

Embora eu tivesse tudo a ver com aquele cara e o perfume dele fosse viciante, sempre o enxerguei como melhor amigo. Ele era sinônimo de sorriso, não de beijo.

Você não tem medo de ficar sozinho. Você tem medo de ter que conviver com você mesmo.

Uma parte que precisa de calor, carinho, pés com pés. Outra que sobrevive sozinha , metade auto-suficiente.

Pessoas são interessantes só na minha imaginação. A partir do momento que elas passam a ter vida própria, sinto vontade de jogá-las pela minha janela.

Baixa autoestima: é quando uma homem maravilhoso pisca para você, e você acha que é cisco.

Eu estou bem.. Uma tempestade atrás de mim, sem previsão para o sol e eu estou bem. Bem o suficiente para fingir não estar chorando e forçar um sorisso. Como todos os dias.

Escrever é reproduzir o irreproduzível, é sentir até o último fim o sentimento que permaneceria apenas vago e sufocador.

Deixa eu ir embora ? Ou me dê motivos pra ficar e sofrer mais. é isso,

O drama personificado de uma maneira que nunca vi antes. Diz que vai sumir, que não quer mais te ver, mas está ali, do outro lado da porta esperando você ir atrás. Ciumenta ciumenta ciumenta, assim, repetitivo, como se não houvesse amanhã. Não fale mal das coisas que ela gosta, nunca, pode se arrepender por isso, ela não segura a língua. É única, parece que ninguém nunca foi antes dela. Escreve como ninguém, como eu, como ela. Se transforma em palavras e você nem percebe. Consegue fingir além do imaginário, explode, se esconde. É carente, nossa, e como é carente. Tem meio gosto pra amizades, meio gosto pra música, uma percepção inconfundível. A voz ? Esquece, você não vai aguentar ficar muito tempo sem ela depois que ouví-la. Não pega no pé, ela te chuta. Cuida, que ela te ama. É linda, é chata, é doce, é meio amarga, é embalagem embrulhada, dessas que rasga se não abrir com cuidado. Extrema e irredutivelmente teimosa, irresistível. Só conquiste-a, todos os dias, e não esqueça de levar os lenços, tenho certeza de que vai precisar.

E esse calor que anda fazendo, que nem chega a esquentar os poros ? Talvez porque não seja desse tipo de calor que eu ando precisando. Quem sabe seja aquele que é passado de um corpo pra outro, sem depender da luz do sol pra isso. Que esquenta por dentro, que queima até a última célula, do tipo que coloca o sol no chinelo.

Desejo. Quer mais dependente que ele ? Mais viciante, mais cego, mais louco, mais apressado, mais urgente. É bom. Não é. Te prende, você nem pisca, como numa camisa de forças, só que dessa você não tem vontade de sair.